Цветы за лето полюбили поле,
Все цвета я вижу как в ладонях .
Красный для меня всего лишь море
Синий как синицы на заборе
Желтый, просто желтый он бездушный
Белый, не придумала, он скучный.
Стих? Что это? Может мысли в строчке?
Это и сложение и минус…
Стих это не сочетанье смысла…
Который же проноситься так быстро..
Но. Есть язык стихов совсем опасный
Где цветы растут внезапно в море...
Черный, белый серый белый, черный
Человек не видит их он в коме
В коме одиночества и пытки
То, что он забрел туда — ошибка
Мнение срывает всех с обрыва
Временно съедает плесень зерна
Не сделают теперь из него руки хлеба
И не накормят нас стихами вдоволь
и фобии и страхи и капризы
Становятся подругами по жизни..
Как только из пещеры лицемерья
Выходит в свет, какой-нибудь «ценитель»
Противным голосом, оклеветав другово
Чей труд в стихотворение замечен
Писателю до боли осознать такое
Он бесится, он рвется, он со злости мечет
И поменяв цвета все и порядки
В его стихотворении весь смысл... 
Становиться ценителю – понятным..
А стихотворец ведь уже не дышит
Вы никогда не будите знать смысла 
Что болью вам откликнется –уроды
Когда вы убиваете живое 
Цветы за лето полюбили поле,
Ну а теперь все сгнило без остатка...
И целый мир для нас уже потерян
Когда кидаешь мненье без оглядки
Писатель умирает в тоже время…